POEMAS ETERNOS

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APARTA EL CORAZÓN DE LAS MANGUERAS......

Mensaje  Invitado el Sáb Jun 26, 2010 3:02 am

Despoja tu mano de cenizas, manifiesta tu humildad originaria
límpiate el culo con papel de celofán, y danos a beber tu caldo
hazte bien la cama, reposa y suénate bien los mocos,
deléitanos con tu nariz, abierta de par en par.
No pises huevos, ¿no ves que nos vienen siguiendo?,
olvidamos a menudo a los que están en otra cosa
quisiéramos caminar por el puente y regar las palmeras del lado de allá
métete el dedo en el ombligo y asómbranos con tus legañas saludables
aparta el corazón de las mangueras, límpiate las gafas para conducir
nosotros no queremos absorberte, más bien acorralarte y aliviarnos.

Contabilizamos las corrientes de aire, nos oímos los unos a los otros
nos ocultamos de las aves rapaces, que nos buscan derecho a los ojos
agárrame por el hombro, ¿por qué no me acaricias?
pinta garabatos en mi frente y veme haciendo un hombre
cultiva todas tus artes, mientras esto siga rodando
extranjeros se fijarán en ti, dirán que el pañuelo es un mundo.

Incluso antes de hablarte ya nos habíamos abrazado
pero no supe si tus brazos eran de yeso o de barro
difunde tu aroma único y déjanos oler tu boca
yo me chupo con placer el dedo, protegiendo mis partes débiles
mis partes las débiles
mis partes más débiles

Anotamos todas las fechas, adulamos a nuestros criados
las cucarachas corren el riesgo de ser sorprendidas por la noche
me acuerdo de los demás que están pensando en mí
si no quiero hacer una canción, me digo que no me escucharían
a veces pierdo mi energía, y es tuya también la culpa
por usar gafas oscuras y malgastar bastantes palabras.

Siéntate en los bordillos y mira pasar las ruedas
notarás tu espalda encorvada y la cabeza colgándote del cuello
vente un día conmigo, respetaremos todos los silencios
cuida un poco de mí si sabes cuidar de ti mismo.
paseando por la misma calle te he visto volver la cabeza
buscabas algún fósforo para limpiarte las uñas
cuando en la madrugada noto que mi cuerpo se mueve
me encuentro triste y cansado de repetir mi canción.






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ZAPPA CATALAN? YA ME DIREIS LOS FOROFOS DE ZAPPA

Mensaje  Invitado el Lun Jun 28, 2010 7:43 am


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PARECE QUE TAMBIEN LE VA KING CRIMSON

Mensaje  Invitado el Lun Jun 28, 2010 7:44 am


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Charles Baudelaire

Mensaje  Invitado el Miér Jun 30, 2010 1:55 am

Elevación

Por encima de estanques, por encima de valles,
De montañas y bosques, de mares y de nubes,
Más allá de los soles, más allá de los éteres,
Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad
Y como un nadador que se extasía en las olas,
Alegremente surcas la inmensidad profunda
Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas,
Sube a purificarte al aire superior
Y apura, como un noble y divino licor,
La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares
Que abruman con su peso la neblinosa vida,
¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo
Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras,
Levantan hacia el cielo matutino su vuelo
-¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo,
La lengua de las flores y de las cosas mudas!


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SALVADOR ESPRIU

Mensaje  Invitado el Vie Jul 02, 2010 1:14 am

No conviene que digamos el nombre...

No conviene que digamos el nombre
de aquel que nos piensa más allá de nuestro miedo,
Si tropezamos a tientas
con este extraño ciego
y nos sentimos observados siempre
por la blanca mirada del ciego,
¿dónde, sino en el vacío y en la nada,
fundamentaremos nuestra vida?
Intentaremos levantar sobre la arena
el peligroso palacio de nuestros sueños
y aprenderemos esta humilde lección
a lo largo del cansancio,
pues sólo así seremos libres para combatir
por la victoria última sobre el espanto.
Escucha, Sepharad: los hombres no pueden existir
si no son libres.
Que Sepharad sepa que nunca podremos existir
si no somos libres.
y clame la voz de todo el pueblo: «Amén».

Versión de José Corredor-Matheos

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Ay Pena penita pena

Mensaje  Invitado el Vie Jul 02, 2010 6:23 am

Si en el firmamento poder yo tuviera,
Esta noche negra lo mismo que un pozo,
Con un cuchillitto de luna, lunera,
Cortara los hierros de tu calabozo.
Si yo fuera reina de la luz del dÍa,
Del viento y del mar,
Cordeles de esclava yo me ceñerÍa
Por tu libertad.

¡ Ay, pena, penita, pena, pena,
Pena de mi corazón,
Que me corre por las venas, pena,
Con la fuerza de un ciclón.
Es lo mismo que un nublado
De tiniebla y pedernal.
Es un potro desbocado
Que no sabe donde va.
Es un desierto de arena, pena,
Es mi Gloria de una pena, ¡ ay, pena, ay, pena !
¡ Ay, pena, penita, pena !

Yo no quiero flores, dinero, ni palmas,
Quiero que me dejen llorar tus pesares
Y estar a tu vera, cariño del alma,
Bebiendome el llanto de tus soleares.
Me duelen los ojos de mirar sin verte,
Reniego de mi,
Que tienen la culpa de tu mala suerte,
Mis rosas de abril.

Ay, pena, penita, pena, pena,
Pena de mi corazon,
Que me corre por las venas, pena,
Con la fuerza de un ciclon.
Es lo mismo que un nublado
De tiniebla y pedernal.
Es un potro desbocado
Que no sabe donde va.
Es un desierto de arena, pena,
Es mi Gloria de una pena, ay, pena, ay, pena !
Ay, pena, penita, pena !

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poemas eternos

Mensaje  Mercedes el Vie Jul 02, 2010 8:37 am

Me encantó el "Hilo de poesía"
permítanme sumar algo que me gusta mucho.
Me sostiene a veces,
"cuando todo se desmorona"
Abrazos
Mercedes,

La Invitacion -Oriah Mountain Dreamer

No me interesa lo que haces para ganarte la vida.
Quiero saber lo que ansías,y si te atreves a soñar en satisfacer el deseo de tu corazón.
No me interesa tu edad.
Quiero saber si te arriesgarías a parecer como un tonto por amor, por tus sueños, por la aventura de estar vivo.
No me interesa cuáles planetas están en armonía con tu luna.
Quiero saber si has tocado el centro de tu pesadumbre,
si las traiciones de la vida te han abierto,
o si te has marchitado y cerrado por el miedo al dolor futuro.
Quiero saber si puedes sentarte con el dolor,el mío o el tuyo,
sin intentar esconderlo, desvanecerlo o arreglarlo.
Quiero saber si puedes estar con la alegría,la mía o la tuya,
si puedes bailar con locura y permitir que el éxtasis te llene hasta la punta de los dedos,
sin advertirnos que seamos cuidadosos, que seamos realistas,
o que recordemos las limitaciones de los seres humanos.
No me interesa si la historia que me cuentas es verdadera.
Quiero saber si decepcionas a otros para serte fiel a ti mismo,
si puedes soportar la acusación sin traicionar a tu propia alma.
Quiero saber si puedes ser fiel, y por lo tanto ser confiable.
Quiero saber si puedes ver la belleza,aún cuando no sea bella todos los días,
y si puedes originar tu vida desde su presencia.
Quiero saber si puedes vivir con el fracaso,el tuyo o el mío,
y no obstante pararte a la orilla del lago y gritarle a la luna "¡Sí!"
No me interesa saber en dónde vives o cuánto dinero tienes.
Quiero saber si puedes levantarte después de una noche de pesar y desesperación,
cansado y golpeado hasta los huesos,
y hacer lo que se tiene que hacer por los niños.
No me interesa quién eres o cómo llegaste a estar aquí.
Quiero saber si te pararás en el centro del fuego conmigo sin rehuir.
No me interesa en dónde o qué o con quién has estudiado.
Quiero saber qué es lo que te sustenta desde adentro cuando todo lo demás desaparece.
Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo,
y si verdaderamente te agrada la compañía que buscas en los momentos vacíos.

Mercedes

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DIOS-HOMBRE

Mensaje  Invitado el Vie Jul 02, 2010 10:38 pm

Soy el hombre, entre Dios y la Natura,
como un puente de luz, sobre el abismo.
En las profundidades de mi mismo,
la alegre claridad de un Sol fulgura.
Detrás del antifaz el alma pura,
esfuma con amor el egoísmo.
Oculta mi verdad con simbolismo,
me siento Creador y creatura.
Yo soy El, El es Yo:
lo que está encima a lo que está debajo,
igual se rima; de materia y de Dios
Yo soy alado.
Dios-Hombre y Hombre-Dios sin divisorio:
Arriba Soy Espíritu incorpóreo,
abajo Son Soy Espíritu encarnado.

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Rabindranath Tagore

Mensaje  Invitado el Sáb Jul 03, 2010 3:46 am

Último Trato

Una mañana iba yo por la pedregosa carretera,
cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza.
“¡Me vendo!”, grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo:
“Soy poderoso, puedo comprarte.” Pero de nada le valió su poderío
y se volvió sin mí en su carroza.

Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía
y yo vagaba por el callejón retorcido
cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro.
Dudó un momento, y me dijo: “Soy rico, puedo comprarte.”
Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui.

Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor.
Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo:
“Te compro con mi sonrisa.” Pero su sonrisa palideció
y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.

El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente.
Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas.
Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo:
“Puedo comprarte con nada.” Desde que hice este trato jugando, soy libre.



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Otro del mismo autor

Mensaje  Invitado el Sáb Jul 03, 2010 3:47 am

Poema Juguetes


¡Qué feliz eres, niño, sentado en el polvo,
divirtiéndote toda la mañana con una ramita rota!
Sonrío al verte jugar con este trocito de madera.
Estoy ocupado haciendo cuentas,
y me paso horas y horas sumando cifras.
Tal vez me miras con el rabillo del ojo y piensas:
«¡Qué necesidad perder la tarde con un juego como ese!»

Niño, los bastones y las tortas de barro
yano me divierten; he olvidado tu arte.
Persigo entretenimientos costosos
y amontono oro y plata.
Tú juegas con el corazón alegre con todo cuanto encuentras.
Yo dedico mis fuerzas y mi tiempo
a la conquista de cosas que nunca podré obtener.
En mi frágil esquife pretendo cruzar el mar de la ambición,
y llego a olvidar que también mi trabajo es sólo un juego.




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Re: POEMAS ETERNOS

Mensaje  Invitado el Sáb Jul 03, 2010 8:40 am

La paloma


Se equivocó la paloma,
se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.

Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.

(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti



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Para Mercedes... cuando pueda pego el video

Mensaje  Invitado el Lun Jul 05, 2010 2:33 am

Dieguitos Y Mafaldas

Joaquin Sabina



Veinte años cosidos a retazos
de urgencias, disimulos y rutinas,
veinte años cumplidos, en mis brazos,
con la carne del alma de gallina.
Veinte años de príncipes azules
que se marchaban antes de llegar,
veinte tangos de Manzi en los baúles,
veinte siglos sin cartas de papá.
De González Catán, en colectivo,
a la cancha de Boca, por Laguna,
va soñando -"Hoy ganamos el partido"-
la niña de los ojos de la luna.
Los muchachos de "la doce" más violentos,
cuando la "junan", en la Bombonera,
le piden, a la Virgen de los Vientos,
que, le levante, a Paula, la pollera.
Veinte años de mitos mal curados
dibujando dieguitos y mafaldas,
veinte vidas hubiera yo tardado
en contar los lunares de su espalda.
Le debo una canción y algunos besos
que valen más que el oro del Perú,
sus huesos son sobrinos de mis huesos,
sus lágrimas los clavos de mi cruz.
De González Catán, en colectivo,
a la cancha de Boca, por Laguna,
va soñando -"Hoy ganamos el partido"-
la "jermu" que me engaña con la luna.
Alguna vez harán un monumento
los de la barra brava a mi "bostera",
y, una ermita, a la Virgen de los Vientos,
que, le levanta, a Paula la pollera.
De González Catán a Tirso de Molina, qué trajín,
de España a la Argentina, qué meneo
qué vaivén, qué ajetreo
qué mareo, qué ruina
¿y por culpa de quién?
del amor de una mina,
¿y total para qué?
si, al final, se rajó con un pibe,
que le prohibe a mi ex
ir a verme al Gran Rex,
cuando estoy de visita,
no sea que Paulita se ponga a llorar,
al oír su milonga,
no sea que a Paulita le dé por bailar,
al compás de la conga
y vuelva enfermita a González Catán
y no se reponga
y se ponga más loca de lo habitual,
bendita pollera,
menuda bandera para una canción
¡y que delantera!
aquel año Boca salió campeón,
de la Bombonera,
ninguna bostera se puede quejar
aunque le sobre razón, si
pinta rameras con el corazón
y con las caderas,
le toca a Palermo tocar el balón,
"la doce" se altera,
le toca al gallego tocar este son...
para una bostera
el año que Boca salió campeón,
en la Bombonera.


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Otra

Mensaje  Invitado el Lun Jul 05, 2010 2:44 am

Con la frente marchita

Sentados en corro merendábamos, besos y porros
y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita cantaba Gardel
y entre citas de Borges Evita bailaba con Freud,
ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de plata.
Con aguita de un mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no tenías más amor que el de río de la plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta
cuando el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió
mándame una postal de San Telmo, adiós cuídate
y sonó entre tú y yo el silbato del tren.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con aguita de un mar andaluz quise yo enamorarte
pero tú no tenías más amor que el de río de la plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera
a decirme que existe el olvido esta noche han venido
te sentaba tan bien esa boina calada al estilo del Ché
Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear
y al llegar y me puse a gritar ¿donde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata.
Y ya nadie me escribe diciendo no consigo olvidarte
ojalá que estuvieras conmigo en el río de la plata
Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.

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Dieguitos y mafaldas

Mensaje  Invitado el Lun Jul 05, 2010 8:14 am



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Con la frente marchita

Mensaje  Invitado el Lun Jul 05, 2010 8:15 am


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Arthur Rimbaud

Mensaje  Invitado el Mar Jul 06, 2010 3:11 am

La Brisa



En su retiro de algodón,
con suave aliento, duerme el aura:
en su nido de seda y lana,
el aura de alegre mentón

Cuando el aura levanta su ala,
en su retiro de algodón
y corre do la flor lo llama
su aliento es un fruto en sazón.

¡Oh, el aura quintaesenciada!
¡Oh, quinta esencia del amor!
¡Por el rocío enjugada,
qué bien me huele en el albor!

Jesús, José, Jesús, María.
Es como el ala de un halcón
que invade, duerme y apacigua
al que se duerme en oración.

Versión de Andrés Holguín



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FRANCISCO DE QUEVEDO

Mensaje  Invitado el Miér Jul 07, 2010 1:15 am

A Amin ta(lia), que se cubrió los ojos con la mano

Lo que me quita en fuego, me da en nieve
La mano que tus ojos me recata;
Y no es menos rigor con el que mata,
Ni menos llamas su blancura mueve.

La vista frescos los incendios bebe,
Y volcán por las venas los dilata;
Con miedo atento a la blancura trata
El pecho amante, que la siente aleve.

Si de tus ojos el ardor tirano
Le pasas por tu mano por templarle,
Es gran piedad del corazón humano;

Mas no de ti, que puede al ocultarle,
Pues es de nieve, derretir tu mano,
Si ya tu mano no pretende helarle.




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ANTONIN ARTAUD

Mensaje  Invitado el Vie Jul 09, 2010 12:57 am

Esto no es un poema, pero suena a poesía:

El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.
Pero algo sucedió de golpe.
Nació una aborrecencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la línea de las columnas nacen huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaña está muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos están aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fría agitación de las columnas divide en dos mi espíritu, y yo toco el sexo mío, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triángulo en llamas.

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Bernart de Ventadorn

Mensaje  Invitado el Mar Jul 20, 2010 12:46 pm

Bernart de Ventadorn, poeta provenzal, que produjo entre 1145 y 1170, es generalmente considerado el mejor de los trovadores y uno de los más altos poetas amorosos. En la canción ofrecida, la reflexión sobre el amor se enmarca dentro de la reflexión en torno a la creación poética.



CHANTARS NO POT GAIRE VALER…

Chantars no pot gaire valer,
si d’ins dal cor no mou lo chans;
ni chans no pot dal cor mover,
si no i es fin’ amors coraus.
per so es mos chantars cabaus
qu’en joi d’amor ai et enten
La boch’ e.ls olhs e.l cor e.l sen.

Ja Deus no·m don aquel poder
que d’amor no·m prenda talans.
si ja re no·n sabi’ aver,
mas chascun jorn m’en vengues maus,
totz tems n’aurai bo cor sivaus;
e n’ai mout mais de jauzimen,
car n’ai bo cor, e m·i aten.

Amor blasmen per no-saber,
fola gens; mas leis no·n es dans,
clamors no·n pot ges dechazer,
si non es amors.comunaus.
aisso non es amors; aitaus
no·n a mas lo nom e·l parven,
que re non ama si no pren!

S’eu en volgues dire lo ver,
eu sai be de cui mou l’enjans:
d’aquelas c’amon per aver.
e son merchadandas venaus!
messongers en fos eu e faus!
vertat en dic vilanamen;
e peza me car eu no·n men!

En agradar et en voler
es l’amors de dos fis amans,
nula res no i pot pro tener,
si·lh voluntatz non es agaus.
e cel es be fols naturaus
que de so que vol, la repren
e·lh lauza so que no·lh es gen.

Mout ai be mes mo bon esper,
cant cela·m mostra bels semblans
qu’eu plus dezir e volh vezer,
francha, doussa, fin’ e leiaus,
en cui lo reis seria saus.
bel’ e conhd’, ab cors covinen,
m’a faih ric ome de nien.

Re mais no·n am ni sai terrer;
ni ja res no·m seri’ afans,
sol mi dons vengues a plazer;
c’aicel jorns me sembla nadaus
c’ab sos bels olhs espiritaus
m’esgarda; mas so fai tan len
c’us sols dias me dura cen!

Lo vers es fis e naturaus
e bos celui qui be l’enten;
e melher es, qui·l joi aten.

Bernartz de Ventadorn l’enten,
e·l di e·l fai, e·l joi n’aten!



POCO PUEDE VALER EL CANTAR…

Poco puede valer el cantar si el canto no surge de dentro del corazón, y el canto no puede surgir del corazón si en él no hay leal amor cordial. Por esto mi cantar es perfecto, porque tengo y empleo la boca, los ojos, el corazón y el juicio en el gozo de amor.

Que nunca me dé Dios la posibilidad de que no tenga deseo de amor. Aunque supiera que con el amor no hubiera de conseguir nada, sino que diariamente me llegara daño, por lo menos siempre tendría corazón noble; y estoy mucho más gozoso porque tengo corazón noble y en él persevero.

La gente necia maldice del amor por ignorancia; pero no le perjudica, porque el amor no puede decaer, si no es el amor común. Esto no es amor; sólo tiene su nombre y su apariencia, pues no ama si no recibe recompensa.

Si quisiera decir la verdad, yo sé bien de quién surge el engaño: de aquellas que aman por dinero, y son venales mercaderas. ¡Ojalá fuese yo mentiroso y falso, pero digo duramente la verdad, y me apesadumbra no mentir!

El amor de dos leales amadores está en agradar y en querer. Nada puede ser provechoso si la voluntad no es igual. Y es bien necio por naturaleza quien reprende a su dama por lo que ella quiere y le elogia lo que no le es agradable.

Muy bien ha colocado mi buena esperanza cuando me muestra el bello rostro aquella que yo más anhelo y más deseo ver: generosa, dulce sincera y leal, con quien el rey sería feliz. Hermosa, graciosa, con cuerpo agradable, de nada que era me ha hecho ricohombre.

No amo ni puedo temer ninguna otra cosa; ni nada ya me sería afanoso con tal que ello pluguiera a mi señora; me parece Navidad el día aquel en que me mira con los bellos ojos espirituales; pero lo hace tan raramente que un solo día me dura tanto como ciento.

El verso es auténtico y perfecto, y bueno para aquel que bien lo entiende, y es mejor para quien espera el gozo.

Bernart de Ventadorn lo entiende, lo dice, lo hace y espera el gozo.

Traducción de Martín e Isabel de Riquer.

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Re: POEMAS ETERNOS

Mensaje  Invitado el Miér Jul 21, 2010 9:55 am

. Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.

Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.

Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.

Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de dios es mi
prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi
propio hermano,
y que todos los hombres que alguna
vez vivieron son también mis
hermanos, y las mujeres mis
hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la
creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.

Versión de León Felipe de Walt Whitman

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AMADO NERVO

Mensaje  Invitado el Jue Jul 22, 2010 10:06 am

Si una espina me hiere...


Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina,
hacia más puro ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¡Qué logran los rencores!
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer, vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz!


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ALFONSINA STORNI........ La otra bruja que nos recuerda Charlie.

Mensaje  Invitado el Jue Jul 22, 2010 10:07 am

Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.


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IMAN GUAYASAMIN

Mensaje  mariocesar el Sáb Jul 24, 2010 5:56 am

Jose María Arguedas

IMAN GUAYASAMIN
¿Maypachamantan Guayasamin kallpayki oqarikun?
Qaqchaq urpi, yawar qapariq
¿maypachamantapunin ukupacha kanchariq ñawiki
cielo kañaq makiyki?
Uyuriway, rauraq wayqey.
Ñakay pacha mitata
runa kiriq punchauta,
waqachiq tuta
runa, runa mikuq uyanta,
wiña wiñaypaq churanki
mana pipa kuyuchiy atinanta
¡maykamaraq changanki!

Runa wagacun
wayrapa kallpanta mikuchun,
qan rayku.
Wayasamin sutiyki
intipa quepa ñeqen churinkunapa qaparisganmi
Quito muyup apu wamanikunapa katatatasqan
waqascan, riti mirasqan,
cielomantapas astawan sinchi sombran.
Manan chayllachu:
Estados Unidos, China, Tawantinsuyu
tukuy llaqtapi runakuna ñakasqanta,
imaymana mañakusqanmanta
qan, rauraq waygey, qaparinki,
Apurimaq mayu astawan hatun
astawan mana tanichiq simiwan.
¡Allinmi, waygey! ¡Estabín, Oswaldo! QUE GUAYASAMIN
¿Desde qué mundo, Guayasamin, tu fuerza se levanta?
Paloma que castiga
sangre que grita.
¿Desde qué tiempos se hicieron tus ojos que descubren
los mundos que no se ven,
tus manos que el cielo incendian?
Escucha, ardiente hermano,
El tiempo del dolor,
de los días que hieren,
de la noche que hace llorar,
del hombre que come hombres,
para la eternidad lo fijaste
de modo que nadie será capaz de removerlo,
lo lanzaste no sabemos hasta qué límites.

Que llore el hombre
que beba el suavísimo aliento de la paloma
que coma el poder de los vientos,
en tu nombre.
Wayasamin es tu nombre;
el clamor de los últimos hijos del sol,
el tiritar de las sagradas águilas que revolotean Quito,
sus llantos, que acrecentaron las nieves eternas,
y ensombrecieron aún más el cielo. No es solo eso:
el sufrimiento de los hombres en todos los pueblos;
Estados Unidos, China, el Tawantinsuyo
todo lo que ellos reclaman y procuran.
Tú, ardiente hermano
gritarás todo esto
con voz aún más poderosa
e incontenible que el Apurimac.
Está bien hermano,
está bien, Oswaldo.

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JOSE MARIA ARGUEDAS
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Re: POEMAS ETERNOS

Mensaje  mariocesar el Sáb Jul 24, 2010 6:10 am

El secreto de Machu-Picchu
Ernesto Cardenal.


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En aquel tiempo en el Cuzco había hippies.
Loss indios les llamaban Huajcha hipi ("hippie pobre")
Nunca habían visto antes rubios pobres.
Era en los mejores días de la Revolución Peruana.
"Hace treinta años en esa calle se hacía trueque."
El muro incaico en la zapatería, en la cantina.
Por las aceras, llamas harapientas
como hippies o indios
también ellas como con sucios ponchos.
Y los indios parados en la plaza del Cuzco: príncipes en harapos.
Fernando nos habló de Machu-Picchu.
Su nombre casi no dice nada: "Picacho Viejo".
Era el lugar adonde huían los revolucionarios.
Antes había sido el lugar de los seleccionados.
Donde iban a aprender los que servirían a los demás.
Después del gran desastre
COflSigna secreta fue: Pusaj ("Bajemos").
Bajemos a la selva.
Vamos a la noche, a lo oscuro, a la selva.
También lo decían con canciones:
"Vete tras las montañas blancas."
(Los españoles no entendían.)
Estaban ]lamando al antiguo reino.
Ésas eran las canciones de amor
con tantas menciones a la paloma.
Paloma amada
ven donde tu amado
a tus agrestes breñas.
Les estaba prohibido pintar todo lo incarno.
Pero se ingeniaban para aludir a su Reino perdido
y esperado de nuevo.
En rincones de iglesias oscuras en el Cuzco
hay siempre el rincón de un cuadro con un campo bello lleno de flores.
O están esas Huidas a Egipto por ejemplo:
siempre una ciudad española con esclavos, gris y triste
y el Egipto de la huida es un campo de flores y pájaros.

La llegada de los europeos volvió el mundo al reves.
El mundo ordenado de la superficie
quedó bajo tierra.
Se instauró una era de caos.
Los europeos son la tiniebla, Nónki, la serpiente acuática
que debe ser destruida. Se espera
que el mundo dé otra vuelta
y regrese el tiempo del Inka, el tiempo sagrado.
Enero era mes de ayuno y penitencias.
Había procesiones a los templos del Sol y de la Luna.
En febrero, cuando aparecen las primeras plantitas
el Inka sacrificaba objetos de oro y plata.
En marzo llegaban las lluvias.
Se sacrificaban llamas negras.
En abril iban los grandes señores al Kuzko a la fiesta del Inka.
El pueblo comía y bebía con el Inka. Bailaban la canción de la llama.
En mayo eran los sacrificios de agradecimiento
por los graneros llenos.
En junio era la gran fiesta del Sol.
Y era cuando el estado hacía el censo.
En julio se repartían las parcelas a las nuevas parejas,
y se ofrendaban los primeros frutos.
En agosto se iniciaba la roturación de la tierra
y el mismo Inka araba un surco en el Kuzko.
Septiembre era la fiesta de la esposa del Sol, la Luna.
Se ahuyentaban las enfermedades y males.
En octubre eran las fiestas de la lluvia.
Hacían que las llamas lloraran ayudando a pedir agua.
Noviembre era el mes de los muertos.
En este mes sacaban a las momias y las llevaban a sus casas.
Diciembre como junio era la fiesta del Sol
pero era la más grande del año.
Los dioses andinos están ahora en el subsuelo.

Cuando Atahualpa fue matado por el inca de los españoles
reinó el caos sobre la tierra.
El centro carnal del universo fue asesinado.
El Inca era el principio de la vida.
Con su muerte el río se tiñó de sangre.
El tiempo se redujo a un parpadeo.
Las lágrimas fueron torrentes como los afluentes del Amazonas.
Desde una colina, teníamos todo el Cuzco a nuestros pies.
Fernando dijo:
Según sus sabios cada generación
viene a completar lo de la generación anterior.
Seleccionaban a sus sabios, dirigentes,
con concursos de canciones.
La gente común no hacía caso de la poesía (como ahora).
Hace 40 años todavía llegaban al Cuzco y representaban
unos indios que no bebían ni se quitaban la máscara.
Nadie sabía de dónde venían.
Su representación era de uua princesa. Un río rojo. Una flor.
Un español malo y uno bueno. Y la princesa era la que salvaba.
El indio debe haber estado tan dormido, dice Femando,
que no entendía.
El mensaje era subversivo.
Cuando empezó la Revolución y vieron los afiches de Tupac Amaru
el pueblo casi despertó.

Al comienzo de la colonia se hacían bailarines y cantores
para hablar a los hermanos.
En las fiestas reviven.
Los otros días están dormidos, explotados.
Paloma amada
que estás sin el amado
levanta el vuelo, huye...
La ciudad picacho, Machu Picchu.
En el cielo como vuelo de cóndor.
Un éxtasis de piedra.
Ciudad sagrada. La montaña hecha oración.
La tierra allí elevada en un anhelo de cielo.
Unas piedras con alas.
Allí transformado otra vez el caos en cosmos.
Terrazas y escalinatas eran los distintos niveles del cosmos.
Las escalinatas llevan a plazas. Éstas a otras escalinatas.
Casas en diferentes planos. Calles y murallas en otros planos.
Y todo orientado para ver la salida y la puesta del Sol.
La roca natural del suelo prolongada en arquitectura.
Lo artificial continuando lo natural.
El agua informe fluía de fuentes entre perfecciones de piedra.
Por canales y piletas bajando a toda la población.
Fuentes descendentes
de terraza en terraza, por todos los niveles del minúsculo cosmos.
Del campo, cantando, y volviendo al campo.
Al fondo el abismo del río Urubamba.
Miradores para todos los horizontes.
No se ha encontrado en ella ningún arma.
Pero fue la capital de la resistencia cultural.
Era como la maqueta de la ciudad del cielo.
Peldaño por peldaño
aquí ascendemos al pasado.
Y al futuro.
Ésta era también Paititi,
la ciudad mítica a la que no se llega por el oro.
Donde la tierra se eleva vertical y divina.
De allí para adelante, sin fin, la selva informe.

Un viejo quechua en su choza
para el investigador:
"Hay pueblos que han salido de la boca de Dios.
Por eso hay pueblos habladores como Lima.
Hay pueblos que han salido de sus ojos,
ven lejos, ven lo que ha sucedido en la época de los Incas,
ven lo que está pasando en el fondo de los valles cálidos
en las punas donde se está cerca del cielo.
Perú comienza en el lago Titicaca
que es el sexo de nuestra Madre Tierra
y termina en Quito que es su frente.
Lima dicen es su boca y Cuzco su corazón palpitante.
Lima es su boca. Por eso ya nadie, ningún peruano
quiere hablar nuestra lengua."
¡Y la cabeza! El mito de la cabeza del Inca.
Un mito muy secreto entre los indios del Perú y dc Bolivia.
José Maria Arguedas fue el primero en recogerlo. (Hasta 1956.)
"Incarrí dicté leyes para que el hombre viviera en sociedad.
Llegó el rey español y lo apresé. Fue decapitado.
La cabeza fue llevada al Cuzco. Pero la cabeza
está viva, y su cuerpo se está reconstruyendo hacia abajo.
Cuando el cuerpo de Incarrí esté completo, él volverá.
-¿,Pero qué decían nuestros abuelos, volverá o no?
-Volverá tomando cuerpo. Dijeron que sí volverá."
Y otros:
"No es posible que ahora viva.
Dicen que su cabeza está en Lima.
Ya su ley no se cumple.

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Re: POEMAS ETERNOS

Mensaje  mariocesar el Sáb Jul 24, 2010 6:17 am





EL OMBLIGO DE LOS LIMBOS


Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espíritu-atemorizante-de-las-cosas
para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea
masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.

Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados. Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.

Esto no es más que un témpano atragantado. Una gran pasión razonadora y superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre también era denso. Y pequeñas raíces diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie de rígido martillo
cósmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estruendo tenia la opción obtusa y una viva mirada que lo penetraba. Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental donde ningún pensamiento era todavía claro ni devolvía su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una náusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre
vegetal y detonante. Y las ínfimas raíces trémulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vacío ardiente del cielo, se estremeció. Y algo como un pico de paloma real socavó la masa turbada de los estados, todo el pensamiento más hondo se diversificaba, se disipaba, se volvía claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el órgano mismo de la aprehensión. Y aún dos o tres veces giró la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio más exacto. La oscuridad misma se hacía más densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.

Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrión abovedado
de la tierra que le causa ardor.

Y aquí está el triángulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.

Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.

Y aquí está la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.

Doctor,

Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse, un rebajamiento cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino más bien de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona más con el
sentimiento que tengo yo mismo de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los demás de él.
Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay una vitrificación inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado de lo que puede ser alcanzado en mí (y curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de
sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que está separado, de reparar lo que está destruido.

Le saluda mi pensamiento


Antonin Artaud
de "L'Omblic des limbes"
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