Poemas del sur...

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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Miér Sep 30, 2015 4:28 am

La mano
La mano de un anciano
recoge la noche,
un sorbo de distancias,
sus hojas
caen con un frío dentado,
tienen los trajes de un mundo desteñido,
cigarros que humean el festín.
Dibujan el rostro antiguo
de una madre ausente en su aliento,
como escondrijos.
El viaje que no demora,
y la mano pide
le regresen sus líneas,
amarras yertas
a un puerto inundado;
rostros y partidas,
temores y soledades
se asoman frente
a su espejo ya deshecho.
Que le salven
sus reductos de vagabundo ¡
y el mirar atribulado;
el bosque quejumbroso al fondo
que da a un pasillo trémulo
bajo sus párpados.
Un abrigo de lana blanco
como un silencio
y un no, aguarda.
Su día inocente,
amuletos tejidos
como una voz de ácigos
y nadie conoce
quien fue él en su silencio.
Ni él se recuerda.
Cual noche como una tinaja,
empecinada
en no abandonarse húmeda.
Le caen sueños deshojados,
cavilando,
siente que se ha ido el misterio,
le conceden la libertad plena
y ya ve,
que es hora,
mientras lo vienen a buscar.
Alguien tendrá
que llevarlo a la cama
y así va dejando
su perverso desencuentro,
su inquietante ternura
bajo sus ojos iluminados de horizontes.
Un remanso baldío,
detrás de aquella montaña
donde queda su casa vieja,
con su puerta de eneldo
y cigarras de primavera.
Una decena de árboles tienen su piel
y el aroma a frutos
desarraigados del tiempo.
Luis Gilberto Caraballo 2009
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Miér Sep 30, 2015 11:30 am

Mánuel López ha publicado una nota.
HEY, BRODA

Pensás en equivocarte cada vez menos.
Viste, es como que cansa.
De nuevo, cagándola hermosamente.
Sos el mismo que ayer largó el chupete
y ahora se mira las canas.
Si nunca te clavaste un Prozac.
Si no hizo falta reventarte el cerebro contra el asfalto.
Si te pasó por el costado la más rica.
Tu camino es el camino dorado.
Caminando, casi gateando, sin chupete, sin reviente, sin costados.


Hay algo de rock que no se apaga.
Una caricia justa, un abrazo exacto, un silencio de mil maravillas.


Un amigo, un hermano.


Diógenes Rifourcat, “El Jardín de Los Mierdas”(1985).
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Crucificados en algún error

Mensaje  mariocesar el Mar Oct 13, 2015 11:33 pm

¿Cómo ha de reposar nuestra mejilla sobre la almohada para que lo Universal se encapsule en lo particular ( y éste es uno de los tantos ejemplos)?
¿Y no hay en ello algo de claustrofobia óntica?

 Y aunque el ello despliegue todas sus carencias y nosotros se las sirvamos resueltas en bandeja nunca alinearemos con el Ser,. Hay un hacer y un deshacer que  nos ha desquiciado. Hasta ahora estaba más o menos oculto por las febriles  luchas  subsistencial y suprasistencial..

Crucificados en algún error y con el dolor de lo perdido , tanto en el cuerpo como en el alma, atinamos a buscar a esa proyección de nuestra ánima que antes nos rogó y nos lloró y ahora se nos niega como una estatua griega.
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Miér Oct 14, 2015 3:53 am

Ana Danich

Desenterrada del útero de mi madre

Cuando me desenterraron del útero de mi madre
tres días antes de esa fecha la fuerza aérea de Estados Unidos
disparó el primer misil aire aire para afianzar su poderío,
por ese motivo los médicos que de premoniciones
sabían bastante
hurgaron en el vientre de mi madre que estallaba de dolor
y decidieron que era hora de obligarme a nacer.
Mientras tanto en los laboratorios se armaban las piezas
atómicas que decidirían el futuro de mi generación,
no es casualidad que ese mismo mes la estatua
de la Independencia mexicana fuese derribada
por el devastador terremoto “Del Ángel”. Así lo llamaron
por los héroes que llevaba escondidos entre sus alas…

En la actualidad nadie lo recuerdo pero en Cheliábinsk
cuatrocientos setenta mil humanos quedaron condenados
de por vida, sí, como ustedes escuchan, ¿escuchan?...
de por vida
a vagar por las calles entre los estrepitosos tarros
de basura atómica,
era noviembre y el invierno sembró doscientos cadáveres
en la nieve.
Mientras tanto Laika agonizaba en el espacio y los marroquíes
de Ilfni
le metieron a Francisco Franco el asta de la bandera española
por el culo.
(no es necesario explicar por qué se crearon los ejércitos
de liberación nacional)

La cuestión es que fui creciendo con los proyectiles
que los imperios
dirigían haia las mejores mentes del mundo, las mismas
que insistían
en el vuelo inocente de una paloma antes que oír el estrépito
de las balas
cayendo como racimos de uvas y embriagando al mundo
con el poder
de las feroces guerras desatadas sobre el desprotegido nido
de los pájaros.

Ahora entiendo por qué no lloré la noche en que nací,
cuando la maquinaria de la muerte
cayó sobre el globo terráqueo asolando la tribu humana.

Las enfermeras enfurecidas por mi obstinada asfixia
se encargaron de hacerme
expulsar el veneno de mi sangre de hembra rebelde
por tradición familiar
que se negaba a ser arrojado de mi cuerpo. Mi Cuerpo,
(lo reafirmo por si acaso)
hasta ese momento no era otra cosa que un manojo
de nervios retorcidos
por la angustia del nacimiento y la certeza de comprobar
la negritud de la vida.

Fue así que sus golpes estallaron en mí y el ojo cavernoso
de la noche
me cubrió con su oscura mancha sobrenatural. Entonces
vomité mis demonios
sobre la placenta que me unía al mundo, vomité mi terror
sobre las hogueras,
sobre los fuegos que ardían en los vientres de las muchachas
ultrajadas
vomité los abortos clandestinos y sobre los ojos radiantes
de los niños
que en sus casitas calefaccionadas lamían la tetas de sus
blancas madres,
vomité mi veneno sobre las vergas de los coyotes
que devoraban a los ingenuos.

-¡Ave María purísima, llena eres de gracia, impide que
los lobos del mundo
arranquen la tierna cabellera de los inocentes, te lo suplico,
María, llena de gracia!
pero ella no escuchaba, nunca escucha, tan sorda sos,
alabada.

-Ella vive en el mundo de las vírgenes al que vos
no entrarás ni por obra del Espíritu Santo- gritaron
los médicos que me obligaron a nacer a la fuerza,
y crecí bajo un cielo de espanto aferrada a la ilusión
de desear dormir un sueño
y no una pesadilla que ocultaba cerebros destrozados
detrás de las cortinas…

Mientras tanto el Napalm quemaba los cuerpos de los niños
nacidos en Vietnam,
mientras tanto en los subterráneos orinaban los nauseabundos
de la tierra,
mientras tanto las ruedas de un tren pisaban la cabeza
de un suicida loco,
mientras tanto lores de los golpes militares depredaban
el suelo de América latina,
mientras tanto buitres rapiñaban el hígado negro
de las madres africanas.

Mientras todo eso pasaba yo iba creciendo acunada
en el abrazo del odio,
él me cantaba canciones de venganza, hubiese preferido
que fueran de justicia,
pero no, él era tan obstinado como yo y cantaba fuerte
para que no me durmiera
con el murmullo mentiroso del humo y el soma que recrea
paisajes de ficción.

Entonces definitivamente cecí, definitivamente me desenterré
del útero de mi madre,
definitivamente aullé el aire de mi cuerpo como una loba
pariendo un mundo nuevo
y le di vida a los fetos hasta arrancar de mí el veneno
de la muerte/ definitivamente

Ana Danich. De su libro recientemente aparecido: “Cuerpo de Piedra” –Editorial Ciudad Gótica, Rosario (SFe)-.
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Miér Oct 14, 2015 3:54 am

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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Miér Oct 14, 2015 5:59 am

acequias
hoy lo supe la pasión es ese tiempo de sudestes
que acarician y encarnan fructifican
entonces llamo amor al cauce paralelo
de miradas/ con mora sin urgencias sólo un agua
en la única vendimia.
© Carlos Enrique Cartolano. Lunángel, 2015


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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Vie Oct 16, 2015 11:54 am

Últimos tiempos

Habría días y tiempos difíciles
Y noches de sufrimiento que parecen irremontables
En que lloramos tontamente con ambos brazos sobre la mesa
En que la vida, en suspenso, se aguanta sólo por un hilo;
Amor mío te oigo caminar por la ciudad.

Habrá cartas escritas y rotas en pedazos
Ocasiones perdidas amigos cansados
Viajes inútiles desplazamientos vanos
Horas sin moverse bajo un tórrido sol,
Estará el miedo, que me persigue en silencio

Que se acerca a mí, que me mira de frente
Y su sonrisa es hermosa, su paso lento y tenaz
El recuerdo se encierra en sus ojos vítreos,
Mi futuro se encuentra en sus manos metálicas
Desciende sobre el mundo como un halo de hielo

Estará la muerte, y tú lo sabes, mi amor
Estará la desdicha y los días finales
Nada se olvida nunca, las palabras y los rostros
Flotan alegremente hasta la última orilla
Habrá una añoranza, y luego un pesado sueño.

Michel Houellebecq
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Lun Oct 19, 2015 11:21 am

Elizabeth Fernandez
17 de octubre a las 23:13 ·
Cruzó el pasado en el camino
y lo miraba y no podía llorar.
Entre el crepúsculo y el alba
no hizo otra cosa que dejarse llevar.
Y refulgiendo cual luciérnagas,
caminando sin prisa sobre el tiempo,
huyen de un mundo material…
son espíritus barridos por el viento.
Y ahora van
hacia su abstracción….
dales sólo paz y una sonrisa,
cielo abierto y aire para respirar….
Caen las estrellas de su manto…
verdean los campos a un resquicio de luz…
la pradera ahora es su casa….
donde la espiga brota entre la flor.
Si les miente la vida…
se hacen parapetos con poemas.
Un día color de melocotón….
cuando todos seamos libres….
cuando las piedras se puedan comer
y ya nadie sea más que nadie….
canta por mí….
si no estoy yo aquí….
Viene el día en que seremos puros
como un cielo de verano sobre el mar….
Cantaré por tí …
si no estás tú aquí...
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Vie Oct 23, 2015 4:37 am

El sueño continúa aunque ya estés en el colectivo y se te caigan margaritas de los bolsillos, Cuando se da el mediodía en punto una vaga reminiscencia desciende sobre vos, pero el sueño es más fuerte y se refuerza el leteo. Cuando se da el ocaso los colores de cielo son un mensaje cifrado que aunque no se descifre proporciona beatitud y un adelanto de estado natural (anterior a la manzana) pero ni siquiera ves los colores, tan agachado y enfrascado te tienen cronos y el cetro de la necesidad.
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Sáb Oct 24, 2015 4:42 am

mariocesar escribió:El sueño continúa aunque ya estés en el colectivo y se te caigan margaritas de los bolsillos, Cuando se da el mediodía en punto una vaga reminiscencia desciende sobre vos, pero el sueño es más fuerte y se refuerza el leteo. Cuando se da el ocaso los colores de cielo son un mensaje cifrado que aunque no se descifre proporciona beatitud y un adelanto de estado natural (anterior a la manzana) pero ni siquiera ves los colores, tan agachado y enfrascado te tienen cronos y el cetro de la necesidad.



Su Abella Los colores son un llamado y de ahí que en esta vida de coleto se aprecien tanto el blanco y negro y lo minimalista.Por otra parte, qué haríamos frente a los colores radiantes?
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Dom Oct 25, 2015 2:36 am

Su Abella Mateo Elejalde nació en E.Ríos en 1862 y ya de chico vivía en Bs.As. donde fue Empleado de Correos-Estaba casado con Ismenia Ovalle y tuvo, al menos, 3 hijos.
Me gusta · Responder · 1 · 14 horas
Su Abella
Su Abella Horacio Mendizabal nació en Montevideo y a los 4 años ingresó a Argentina junto a sus padres Rosendo y Margarita Hornos Sierra y algunos hermanos ya argentinos.Se casó con Petrona Escalada.
Me gusta · Responder · 1 · 13 horas · Editado
Su Abella
Su Abella Casildo Thompson, argentino, nació y vivió en Buenos Aires.Hijo de Casildo y Sabina Sosa, ambos argentinos.
Me gusta · Responder · 1 · 13 horas
Su Abella
Su Abella Tampoco sabía nada de estos poetas, Alfredo Castellari.De ahí que comencé a buscar documentación acerca de sus datos.Hay Actas.Y respecto de los afro de los 80, tampoco sabía.
Me gusta · Responder · 13 horas
Su Abella
Su Abella Alfredo Castellari Muy interesantes tus datos y sí, aunque se diga que acá trajeron pocos, no es cierto.Además de la mala voluntad racista´, la negación patológica de la Historia y el que muchos no quieren descender de "negros"en alguna rama, la modalidad de esclavitud adoptada por acá favoreció que haya que rastrearlos y que en documentación oficial estén enmascarados como libertos.
Me gusta · Responder · 13 horas
Su Abella
Su Abella Respecto del olvidado Cnel. José María Morales se llamaba exactamente Eusebio José María, nacido en CABA y bautizado por autorización eclesiástica ya que sus padres no estaban casados.Hijo del mendocino Bernardo Morales y de Anastasia Mansilla.
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Dom Oct 25, 2015 2:37 am

http://www.afribuku.com/la-literatura-que-no-cuentan-poetas-afroargentinos/
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Dom Oct 25, 2015 7:16 am


Ana Danich
3 de septiembre · Editado ·
Fui a la calle a fumar el 4° cigarrillo del día ¡felicitenmé!...porque no fumo más en mi casa. Bajé en el ascensor de servicio para que nadie me vea y salí por la puerta, también de servicio, vestida con una camiseta agujerada, pantalones rayados que compré en una playa de Brasil hace 10 años, zoquetes y ojotas y una campera cualunque. Aunque viva en pleno centro rosarino no me voy a vestir de seda para fumar durante 5 minutos.
La cuestión es que pasa una señora muy aseñorada y me dice: ¡yo a usted la conozcooo! es la mucama de María de las Mercedes, la señora del doctor no se cuanto... que vive en el 7 "A" ...y me pregunta ¿cómo está la señora, todavía vive? y bla bla.
Dada la confusión y como no quise perder tiempo en explicarle que yo también vivo en el edificio..."clase media alta soy"...y era dueña de un departamento, le seguí el tren a la confundida y le conté unas cuantas historias de la viejita que vive unos pisos más arriba del mío. Le dije que me maltrataba, no me pagaba el sueldo correspondiente, me hacía levantar a las 3 de la madrugada para ponerle la chata, no quería tomar la sopa y cada tanto le pegaba una cachetada al plato, que tenía que lavarle los pañales porque no le gustan los descartables, arrojaba frascos por el inodoro, usaba consolador una vez al mes, y todas esas pavadas que una inventa cuando una chismosa hace preguntas inapropiadas.
Es así que desde hoy bajo todos los días a las 20 horas a fumar el último cigarrillo del día.
Recomiendo que crucen la calle aquellos que no desean que cuente las intimidades de mis vecinos...
Bonanuit.







Muy cortazariano. Podría integrar HISTORIAS DE CRONOPIOS.... o UN TA LUCAS ¿no? En el LIBRO DE MANUEL, Cortázar honra a HAKIM BEY y su ZONA LIBERADA ( la película EL CLUB DE LA PELEA también) Algo de ese TERRORISMO POETICO hay en lo que hacés.
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Mar Oct 27, 2015 6:32 am


Mujer Arbol ha compartido el evento de Hermana Águila.
20 de octubre a las 20:44 · Editado ·
Que lo que diga
sea coherente
con lo que haga
y que lo que calle
vibre en armonía
con el silencio.
.
Que lo que de mi voz vuele
arroje siempre Luz,
Luz para el Mundo,
Luz para mí misma.
.
.
╰ Ada Luz Márquez ╮
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Dom Nov 01, 2015 2:09 am

Federico Barroso con Adrielli Arpeliz
21 de octubre a las 7:16 ·
HAZ LO QUE SEA PARA QUE NO PAREZCA AMOR

Haz que no parezca Amor.
Que es lo que se lleva ahora.
Duelen tantas tripas en nombre de la libertad.
Tú dices libre y yo digo cobarde.
Cobarde todo aquel que no es capaz de comprometerse con el instante.
Cobarde todo aquel que no esté presente cuando el otro está desnudo y vulnerable.
Cobarde todo aquel que puso un límite desde el principio.
Yo es que no quiero nada serio.
Como si no fuera lo suficientemente serio estar dentro físicamente de otro ser humano.
Yo es que no creo en las etiquetas.
Como si ponerle nombre a las cosas fuera algo malo.
Yo es que busco pasar el rato.
Como si la vida fuera para siempre.
Hay algo tan neurótico en nuestra manera actual de relacionarnos.
Tan irrespetuoso con la vida. Tan impaciente.
Y queremos más: más picante, más gorda, más grandes, más altos, más guapas, más fuertes, más delgadas.
Nos aburrimos porque no nos soportamos a nosotros mismos.
Porque no queremos que nadie nos conozca.
Porque es más sencillo empezar de nuevo cada poco vendiendo nuestra mejor cara.
Porque es mucho más sencillo follar que limpiar lo follado.
Porque tenemos miedo a que en el fondo seamos un auténtico fraude.
A que cuando el otro arañe un poco vea que no hay nada.
Nada serio.
Y aquí seguimos rascando, cambiando cromos repetidos, poniéndonos ropa interior cara para que otros se limpien los pies al entrar.
Haciendo del Amor una servidumbre de paso.
¿No sientes a veces que tú vales más que todo eso que haces?
Que tú eres un jodido milagro.
Con tus ojos que todavía pueden ver.
Con tu pies moviéndose para llevarte al lugar que quieras.
Con tu boca capaz de dar las gracias.
Con tu piel ocupando una plaza en el mundo.
¿No sientes a veces que tú te mereces más que lo poco que te dan?
Dos besos mal pegados.
Tres minutos entre las piernas.
Cinco embestidas.
Y un WhatsApp: No me agobies.
Lo más triste es que esta sociedad ha conseguido invertir los papeles.
Ahora si dices que sientes algo, estás loco.
Es muy pronto. Muy arriesgado. Poco inteligente.
Dime tú, cómo lo haces para no sentir algo cuando lo haces.
¿Cómo se finge la vida?
Cómo se hace para que nunca parezca Amor.
Y que simplemente parezca un accidente.

*Roy Galán*
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Re: Poemas del sur...

Mensaje  mariocesar el Dom Nov 01, 2015 2:11 am

Lautaro Lázaro
11 min ·
no me regalen mas libros porque no los leo
lo q he aprendido es porq lo veo
mientras mas pasan los años me contradigo cuando pienso
Odin no me enseña yo me enseño a traves de Odin
soy las ganas de vivir las ganas de viajar
las ganas de saber lo q hay detras del mar
yo confio en el destino y en la marejada
yo no creo en la iglesia pero creo en tu mirada
yo soy la vida q ya tengo tu eres la vida q me falta
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